Beneath the wide and patient sky the emerald field lies still,
Four colors flare — chestnut, sable, ivory, and will —
Their flanks like breakers heave against the banked green shore;
Hooves drum a rolling thunder on the yielding floor.

A low, electric hum — a press of bodies, breath and silk,
Riders lean like sailors at a sheet, fingers white as milk;
One springs ahead, then stumbles, swallowed by the surge,
Another cleaves the sunlight, swift where grasses merge.

Gasps ebb and rise like tide: a chorus caught between
The instant and the leaving, the seen and the unseen.
So sweeps the race — a brief, bright storm of muscle, mane, and grace,
A comet through the meadow that the heart can scarce embrace.